Mi abuelo era menor de edad.

Pastor de indian tonics,

ahuyentando ovejas antracnóticas a puteadas de temblor.

Sus saquitos guardaban desgaste en humo.

Su casa:espíritus de todavía.

Por debajo: todo viento y un centímetro de cielo necesario

que mostraba nubes parciales y estrellas elegidas.

Nada de cerca.

Un eterno lugar en moratoria.

Mi mundo refugio.